沐晨的心轻轻一跳。“写了什么？”

林小雨没有直接回答，而是从随身的帆布包里，拿出了那个浅蓝色的笔记本，翻到最后一页，递给他。

沐晨接过。最后一页上，不再是印刷体的英文诗句，而是林小雨清秀却有力的字迹。写的是中文，不长：

“给沐晨：

以前总觉得，光一定要够亮，路一定要够直，才算好。

现在觉得，能一起摸着黑，走过坑坑洼洼的一段，手里的萤火虽弱，却也足够照亮脚下这一步。

谢谢你的萤火。

小雨”

没有日期。

沐晨的目光久久停留在那几行字上。“手里的萤火虽弱，却也足够照亮脚下这一步。”

他想起医院走廊里那杯热豆浆，想起图书馆无声递过的纸条，想起风雪夜老槐树下那句“我们好像都活得太懂了”。

原来，他那些沉默的、笨拙的举动，在她眼里，是萤火。

而他，又何尝不是从她那里，借得了萤火？那些精准的解题思路，那本《飞鸟集》，那句“不是所有的鱼都生活在同一片海里”，还有此刻这页纸上真诚的言语。

他抬起头，看向林小雨。阳光在她发梢跳跃，她的眼睛清澈而坦然，映着冬日稀薄的蓝天。

“我……”沐晨开口，声音有些干涩，“我没做什么。”

“你做了。”林小雨语气肯定，“很多。”她顿了顿，声音轻了些，“在我觉得快要被那些消毒水味道和无力感淹没的时候，你的笔记，你的诗，还有……你肯听我说那些没用的话，就是萤火。”

沐晨捏着笔记本的手指紧了紧。胸腔里涌起一股陌生的、温热的潮汐。

不是激动，不是喜悦，是一种更沉静的、被深深理解和珍视的触动。

他把笔记本合上，小心地递还给她。“这个……你留着。”

林小雨接过，抱在怀里，像上次一样。“嗯。”她点点头，然后从帆布包另一个夹层里，掏出一个小小的、用彩色玻璃纸包着的东西，递给沐晨，“这个，给你。”

“是什么？”

“打开看看。”