从百乐门后巷转出去的那条路，陈默走了不到三百米，雨就落下来了。

不是那种淅淅沥沥的小雨，是上海冬天特有的那种冷雨——细密、阴狠，像是从骨髓里往外渗的寒意。雨丝被风吹得斜织成网，糊在脸上让人睁不开眼。

陈默把外套领子竖起来，快步拐进一条更窄的弄堂。

身后没有脚步声。

至少现在还听不到。

但这不意味着安全。日本人不是傻子，封锁会从外围开始，像收渔网一样慢慢收紧。他必须在网口合拢之前钻出去。

半截火柴盒贴身藏着，硌在肋骨上，每一次呼吸都能感觉到它的存在。

那里面有老吴用命换来的东西。

弄堂尽头是一道铁门，锈迹斑斑，门锁早就坏了。陈默侧身挤进去，里面是个废弃的小货栈，堆着些落满灰的木箱和破油桶。他曾在三天前踩过点——干这行，每一条路都要提前走三遍。

货栈另一头有扇窗，翻出去就是通往苏州河方向的巷子。

他刚翻过窗台，就听见了脚步声。

不是一两个人。是整齐的、急促的、皮鞋踩在湿石板上的那种声音。至少十几个。

陈默矮下身子，贴着墙角往外看。

雨幕中，一队穿黑色雨衣的人从弄堂口涌进来，为首的那个没戴帽子，雨水顺着他梳得一丝不苟的头发往下淌。他的步态和其他人不一样——不急不躁，像猎人在追踪一头受了伤的猎物。

山本纯一郎。

陈默没见过这个人，但他认得那种气质。关东军特工课的人，和76号那些酒囊饭袋不是一路货。这些人受过专业训练，心狠手辣，不达目的不罢休。

更要命的是，山本似乎知道他会从这条路走。

陈默深吸一口气，把脑子里所有的杂念压下去。恐惧、愤怒、悲伤——这些东西现在都要收起来。他只需要想一件事：怎么活过今晚。

他转身，无声地跑向货栈的另一侧。

那里有一道暗门。

上次来踩点时他发现这块墙砖是松的，后面是一条被堵了大半的老排水沟。他花了半小时把砖缝抠大了一些，刚好够一个人侧身挤过去。