他想起那些死在城墙上的兄弟，想起那些被北国人用巨弩钉死在城楼上的将军，想起那些在雪地里流尽鲜血的战友。

他恨不得下令放箭，把那使者射成刺猬。

他是将军，将军不能任性。

他深吸一口气，声音沉稳得像在念一份战报：

“让他等着。”

使者等了很久。

从午后等到黄昏，从黄昏等到夜幕降临。

他骑在马上，腿麻了，腰酸了，屁股疼得像被针扎。

他想下马，又不敢，怕城头上的燕赵兵笑话他。

他只能忍着，忍着，像一尊被钉在马背上的雕塑。

身后的两个随从早就下了马，蹲在地上，缩着脖子，瑟瑟发抖。

他们不敢抱怨，只是默默地蹲着，像两只被遗弃的狗。

城头上，火把点起来了，火光映在那些燕赵兵的脸上，照出一张张年轻的脸。

有人靠着城墙打盹，有人低声说着话，有人朝城下吐了口唾沫。

没有人理那个使者，好像他根本不存在。

使者等得不耐烦了，可他不敢喊，不敢催，不敢露出任何不恭敬的表情。

他是来求和的，不是来打仗的。

信送到卫青的元帅大营时，已经是深夜了。

卫青已经睡了，被亲兵叫醒。

他没有发火，只是披上外袍，坐到案前，展开那封信，借着烛光看了起来。

信写得很长，洋洋洒洒，满纸都是客套话。

开头是“燕赵卫青元帅阁下”，结尾是“北国国王某某某顿首”。

中间全是废话，什么“两国交兵，百姓受苦”，什么“愿化干戈为玉帛”，什么“从今往后，永结盟好”。

卫青看得很慢，一个字一个字地看，像是在找什么东西。

他终于找到了——在信的末尾，在那些客套话的夹缝里。

“右将军贪功冒进，擅起边衅，致两国交兵，生灵涂炭。

今已正法，以谢天下。