她掏出木牌，擦掉上面的水珠。裂痕更深了，像是随时会断。她用指甲抠了抠边缘，确认还能握得住。这是父亲最后留给她的东西，不能丢。

她想起小时候的事。那时候家里还有院子，母亲在廊下晒药，父亲坐在堂前看书。她蹲在门口玩一根银针，戳泥土里的蚂蚁。父亲看见了，说：“别玩那个，那是救人用的。”

后来她才知道，那根针是他当年在军中救人的工具。他不是大夫，却学了一手针术，专治内伤淤血。

她把木牌贴回胸口，压在衣襟下面。那里还有一封信，是母亲临死前塞给她的，没写完，只有几句话。她说：“若你看到这封信，说明我们都走了。不要相信任何人穿青衣戴玉簪的……后面字迹被火烧糊了，看不清。

她一直没弄懂这句话的意思。青衣玉簪？是谁？为什么不能信？

她收好信，靠在树干上闭眼。太累了，眼皮重得抬不起来。但她不敢睡太久。野外过夜最危险，尤其是这种天气。万一有野狗或者流寇，她连反抗的机会都没有。

她数着呼吸，让自己保持清醒。一、二、三……数到一百就睁眼看看四周。

不知过了多久，外面的声音变了。

雨停了。风也小了。她睁开眼，天边透出一点微光。她爬出去，活动僵硬的四肢。衣服还是湿的，但不至于冻僵。她检查了一遍针囊，银针没丢，也没生锈。

她继续走。

第二天中午，她看见一座废村。

几间歪斜的屋子，墙塌了一半，屋顶没了。井口在村子中央，长满了苔藓。她走近，趴下去往里看，底下果然有水，浑浊发绿，但至少没干。

她用碗舀了一点，静置片刻，等泥沙沉底。然后小心喝了几口。水有股土腥味，但能润喉咙。她灌满水袋，又洗了把脸。

就在她准备离开时，眼角扫到井边的一块石头。

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石头被人动过。表面的苔藓有刮痕，像是最近才翻出来。她走过去，蹲下查看。石头下面压着一张纸片，已经被雨水泡得发软，但还能看出是张符纸。