“还能为什么？”

杨蜜的声线平稳无波，“上回山田导演那件事之后，他大概是对那边心灰意冷了。

回来是他的意思，我劝不住。”

热芭握着手机，指尖微微收紧。

她能想象出那种失望，沉甸甸的，足以压垮一个人对陌生土地最后的留恋。

她沉默了几秒，忽然问：“航班……是哪一天？几点落地？”

“问这个做什么？”

杨蜜的声音里带上一丝探究。

“你别管，”

热芭不自觉地加快了语速，“知道吗？知道就告诉我。”

电话那头传来一声极轻的、近乎叹息的呼吸。

片刻，杨蜜还是报出了一个日期和时间。

“谢谢。”

热芭说完，挂断了电话。

她独自在安静的休息室里站了一会儿，窗外的城市华灯初上，一种模糊而温热的期盼，悄悄漫上了心头。

沈天明在樱花国的第二日过得格外缓慢。

他坐在窗边，望着外头那片不属于故乡的景色，只觉得每一秒都像被拉长了的丝线，绵延得令人心焦。

明明只剩下一天——过了今夜，明日清晨便能踏上归途——可这短短的二十多个小时，却沉重得像一整年。

什么也不想做，话也懒得说。

时间粘稠地流淌，仿佛连呼吸都跟着拖沓起来。

他试过闭上眼睛，可睡眠偏偏不肯来；清醒时，又觉得一分一秒都难熬得如同困在无形的牢笼里。

门被轻轻叩响。

“沈天明，是我。”

古微的声音从门外传来。

他迟缓地起身去开门，脸上没什么表情，连目光都淡淡的。

古微一眼就看出他的消沉。

她走进房间，顺手带上门，语气里带着一丝无奈的调侃：

“不过是多等一个傍晚加一夜而已，你怎么像被判了刑似的？瞧瞧这张脸——都快垂到地上了。”

沈天明没接话，只是默默走回沙发边重新坐下。

他望着阳台外渐渐西斜的日光，嘴角抿得紧紧的。

古微跟过来，站在他身旁看了他一会儿。

她明白，这时候说什么“很快就能回去”

都是徒劳——对归心似箭的人而言，哪怕多一刻都是漫长的折磨。

她不再劝他，转身打了电话叫人送些点心来。

小主，