第三夜的枪声响起时，陈牧正对着工作台拆解一支卡宾枪的击发组件。

金属锉刀在弹簧片上刮出的细响突然顿住。

他垂在身侧的手指微微蜷缩，骨节抵着大腿外侧的战术带——那是系统"子弹时间"被动触发前的本能反应。

"两短一长，间隔十一秒。"他对着空气复述，声音轻得像吹过枪管的风。

工作台另一侧的林九正用细毛刷清理枪机积碳，闻言手一抖，毛刷"啪"地掉在铁盒里，震得弹壳丁零作响。

"又是那鬼东西？"林九喉结动了动，往窗外瞥了一眼。

月光透过破窗斜切进来，在他脸上划下道阴影，"老城区的人都叫这是'幽灵枪'，说有七个人带着枪去找，最后连骨头渣都没剩。"

陈牧没接话。

他摘下工作手套，指腹按在太阳穴上——系统的扫描模块正以0.1秒为单位分析声波轨迹。

三天前第一次听见时，他以为是晶化人的声波陷阱，可连续三夜的射击频率精准得像机械钟摆，弹壳落地的脆响里混着M1911特有的撞针震颤。

"去拿热成像仪。"他突然说，起身时带翻了半盒螺丝，"今晚看个清楚。"

老城区的电视台塔在两公里外，像根锈迹斑斑的针戳向夜空。

陈牧趴在废弃百货大楼的楼顶，林九缩在他身侧，热成像仪的绿屏映得两人脸色发青。

当第七声枪响划破空气时，陈牧的"鹰眼"技能自动启动——视网膜上浮现出淡蓝色的瞄准线，精准锁定了塔顶那个蜷缩的身影。

是个穿特警残甲的男人。

左眼球位置蒙着块染血的布，右肩的战术背心撕开道口子，露出下面狰狞的抓痕。

他握枪的手稳得反常，每扣动扳机前都会停顿0.3秒，像是在确认什么。

子弹击中对面废弃广告牌的金属支架，火星炸开时，陈牧看见他肩膀在抖——不是因为冷，是在哭。

"不是求救。"陈牧放下望远镜，喉结滚动，"是控诉。"

林九凑过来看："您怎么知道？"

"他在打空枪。"陈牧调出系统日志，三天来记录的108发子弹，弹着点全在同一块锈蚀的钢板上，"那钢板上有弹痕，旧的新的叠了七层。

他在给某个人...或者某群人，刻墓碑。"

月光转了个角度，塔顶的影子突然晃了晃。

男人站起身，M1911垂在身侧，残甲摩擦发出刺啦声。

陈牧的手指在战术带上敲出急促的节奏——那是他思考时的习惯。

"明晚设伏。"他说，"换弹间隙动手。

M1911弹容量七发，他打两短一长用了五发，换弹需要2.7秒。"