手机震动了下，是陆时砚的朋友圈更新，只有一张照片——他办公室的落地窗，外面是凌晨三点的城市夜景，配文：“还有人在加班吗？”

苏晚犹豫了下，给他评论：“设计室的灯比你那儿亮。”

几乎是秒回：“在忙什么？”

“给电车加星星。”她拍了张设计稿的照片发过去，上面的银线在灯光下闪着细碎的光。

这次隔了几分钟才回复：“需要帮忙吗？”

“不用，你早点休息。”苏晚放下手机，重新拿起马克笔。加单的设计稿已经堆了半尺高，每件衣服的备注栏都写得密密麻麻：“老报纸绣片要1992年4月的，那天有申城开地铁的新闻”“铜扣内侧刻上生产编号，像老物件的身份证”“袖口线头留三厘米，风吹过时能打着胳膊肘”。

这些细节在旁人看来或许多余，但苏晚知道，正是这些“不完美”，才能让衣服真正住进别人的生活里。就像母亲做的棉袄，针脚歪歪扭扭，却总能把寒风挡在外面；就像老座钟的滴答声，不准时，却让人觉得踏实。

凌晨四点，走廊里传来脚步声，苏晚警觉地抬头，看见刘经理抱着摞面料样本走进来，眼下的乌青比她还重。“苏总监，你还在啊？”他把样本放在桌上，“我让仓库连夜找的粗棉纱，比之前的更糙些，你摸摸是不是这个手感。”

苏晚拿起面料，指尖陷进棉纱的纹路里，像插进刚收的棉花地。“就是这个！”她眼睛亮起来，“带着点麦秆味，像晒过太阳的被子。”

“老周师傅说这种布缩水厉害，得提前预缩。”刘经理递来张工艺单，“我让车间明天早上七点开工，保证月底前交货。”他看着桌上的设计稿，忽然笑了，“你这哪是设计衣服，是在给城市写回忆录呢。”

“差不多是这个意思。”苏晚把面料样本钉在设计稿上，“等这批货发出去，我们就能收集到更多故事，再做下一系列。”

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