共议堂的喧嚣像是一锅煮沸的红油汤底，那书院管事急得脑门冒汗，生怕这点动静惊了这位当朝的一品诰命夫人。

苏清漪却没有半点要起身平事的意思。

她只是轻轻拨弄着茶碗盖，听着远处传来的拍桌声、骂娘声，甚至还有因为抢水源而摔碎陶碗的脆响。

不用管。

她把茶碗放下，声音冷得像是数九寒天的冰棱子：怕什么？

这才是活着的人气儿。

若是连自家的水都不知道争，那给他们修再好的渠也是白搭。

让他们吵，吵明白了理，这水喝着才甜。

管事愣在原地，还没回过神，苏清漪已经起身离去。

她走得干脆，没带走一片云彩，也没带走那满堂的官威。

三日后的信泉潭，静得像是一面被人遗忘的古镜。

陈默已经在潭边的青石上站成了雕塑。

这里没有WIFI信号，也没有系统界面，但他正在接收一场比任何数据流都庞大的传输。

他没看天，也没看地，只是盯着水面。

忽然，平静的水面像是被人从底下狠狠顶了一下，七道涟漪毫无征兆地荡开。

它们没有乱撞，而是像训练有素的士兵，自动咬合、排列，眨眼间就拼成了一个极为标准的北斗勺子状。

没有机械音，没有那句听了十年的“叮，签到成功”。

但每一颗由水波构成的“星点”，都在这一刻随着地脉的呼吸，轻轻颤了一下。

那是万千人心跳共振的频率。

陈默那张常年波澜不惊的脸上，终于扯出了一丝笑意。

他弯下腰，从袖口摸出一枚早已磨得没了棱角的旧木签。

上头刻着的“辰时已至”四个字，已经被大拇指盘出了包浆。

原来你们早就学会自己校准时间了，那还要我这个报时鸟做什么？

他手腕一抖，木签没入水中，连个水花都没溅起来，就像是把钥匙还给了锁。

转身时，那一袭青衫猎猎作响，背影却轻得像是一阵风。

江南的雨总是带着股黏糊劲儿。

苏清漪微服巡视，借宿在一间破旧的村塾里。

窗外雨打芭蕉，噼里啪啦像是在炒豆子。

她本来正闭目养神，隔壁那盏如豆的油灯却晃了她的眼。

那个教书的老儒生，正趴在案头，拿着把剔骨刀似的刻刀，对着她亲笔写的《民约十六条》做手术。

好大的胆子。

苏清漪凑近了些，却见那老头把“当效先贤”四个字给刮了，旁边歪歪扭扭地补上了“当问本心”。

她刚想推门进去理论两句，门外突然跑过一群还没睡醒的孩童。