陈品踱到安托万跟前，伸手，不轻不重地拍了拍他那身唐装的肩膀，掸了掸上面并不存在的灰尘。

“比赛嘛，一半是厨艺，一半是做人。”

“你得让观众看得爽，让对手气得懵，让评委觉得你这小子有意思。”

“光会做菜的，那是厨子。”

“又会做菜又会玩人的，那才能叫‘神’。”

他拿手指了指自己。

“品神，懂？”

【呸！不要脸的凡人！盗用本神的名号！】小馋猫气得在陈品脑海里上蹿下跳。

安托万的瞳孔里倒映着陈品那张带笑的脸，脑子里嗡嗡作响。

他第一次发现，比赛原来还能这么玩。

他一直把这当成神圣的竞技场，结果在陈品眼里，这他妈就是个大型真人秀，一场混合了心理学、传播学和厚黑学的全面战争。

而自己，就是那个穿着皇帝新衣，在台上光着屁股走秀的傻子。

许久，他缓缓吐出一口白气。

“受教了。”

安托万从牙缝里挤出这三个字。

然后，他当着陈品的面，那平日里比尺子还直的脊梁，一寸寸地弯了下去。

一个标准的、九十度的躬。

衣料摩擦，发出细微的声响，在这空旷的通道里清晰可闻。

这次，是真服了。

“行了行了，别整这些虚头巴脑的。”

陈品不耐烦地摆摆手，把他扶了起来，

“一个大老爷们，磨磨唧唧的。纸上得来终觉浅，绝知此事要躬行。”

“你这套理论，在我们这儿叫‘茅坑里打拳——激起民愤（粪）’！光想有个屁用。”

他忽然压低了嗓门，贼兮兮地凑过去，跟地下党接头似的。

“明天没比赛，想不想知道我们华夏队是怎么‘团建’的？”

安托万猛地抬起头，眼神里全是问号。

陈品冲他挤了挤眼睛，笑容里透着一股子“没安好心”的劲儿。

“我保证，比你一个人对着液氮罐子搞研究，有意思多了。”

说完，他也不再理会还在风中凌乱的法国人，吹着口哨，双手插兜，晃晃悠悠地追着队友们去了。

只留下安托万一个人，站在哈尔滨零下二十度的夜风里。

那张俊美的脸上，只剩下茫然。

一个词在他脑海里不断回响，陌生，又充满了某种魔性的吸引力。

“团建”……

那又是什么东方的神秘仪式？