“还留着呢。”林婉儿说。

“走得准。”罗晓军把表翻过来。表背上刻着一行字，是用针尖一笔一划刻的，歪歪扭扭：

**造中国人自己的东西。**

体育场里，五星红旗升到了旗杆顶端。

国歌声从八万人的喉咙里涌出来，震得钢结构的看台嗡嗡作响。

罗晓军站起身。

腰板挺得很直。左膝盖疼，但他没弯。

他没唱。

他只是站着，看着那面旗。

和十一年前在君业大厦六十八楼看到的那面旗，一模一样的红。

国歌唱完。罗晓军坐回去，把那块旧电子表重新揣进口袋。

“走吧。”他拉起林婉儿的手。

“去哪？”

“回家。”

罗念跟在后面，还在用手机拍。

三个人顺着人流往出口走。没有保镖开道，没有专用通道。就这么挤在人群里，和几万个普通人一起，慢慢往外蹭。

有人认出了罗晓军。

一个穿着志愿者T恤的年轻人瞪大眼睛，张了张嘴，想说什么。

罗晓军冲他笑了一下，把食指竖在嘴唇前。

年轻人愣了两秒，用力点了点头。

罗晓军牵着林婉儿的手，走进了京城八月的夜风里。

身后，烟花还在炸。

一簇，又一簇。

照亮了他们的背影，也照亮了脚下这片走了三十年的路。

（全书完）