一句句破碎的话语，像一把把钝刀子，反复捅进裴琰的心里。

他一直以为，纪念应该是庄重的，真相应该是客观的，可眼前这个目不识丁的汉子，却用最笨拙的方式，进行着一场最沉痛的忏悔。

这无关乎为死者立言，这是生者在背负着死者的重量，试图与自己的良心和解。

裴琰站在阴影里，只觉得一股寒气从脚底直冲天灵盖，浑身剧震。

他第一次明白，有些话，若是不说出来，会把活人也一并憋死。

晨雾尚未散尽，霜花挂在断墙的钢筋上，裴琰已站在林宇帐篷门口。

他双眼布满血丝，嘴唇干裂，声音沙哑得几乎听不清：“给我一支笔。”

他领到了一支断笔，和一块平整些的木片。

可当他真正坐下，面对着空白的木板时，那支笔却重若千钧，迟迟难以下手。

他想写些什么？

写那些逝者的不甘？

写他们未尽的理想？

可他凭什么知道？

他甚至不认识他们中的大多数。

林宇端着一碗水路过，在他身边停下，没有看他，只是望着远处灰蒙蒙的天际，轻声问了一句：“你怕写的不是真相，还是怕写的，是你不敢认的爹？”

裴琰握笔的手猛地一颤。

他的父亲，曾是旧命门的一名老抄吏，一生循规蹈矩，以能写一手上好的馆阁体为荣。

在那场灾祸中，父亲的下落至今不明。

他是受害者，还是……施害者？

裴琰不敢想，也不愿想。

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林宇这句话，像一根针，精准地刺破了他用“理智”和“规矩”包裹起来的脓疮。

与此同时，谢云归也陷入了自己的困境。

作为曾经的律法执行者，他本能地试图为这场“遗嘱夜”建立秩序。

他摊开一张粗糙的草纸，拟定了一份《遗嘱规约》，上面罗列着几条原则：一，内容必须基于可验证的事实；二，不得含有煽动仇恨的言论；三，落款需注明代笔者与逝者的关系……

他正要为自己的严谨而感到一丝慰藉时，阿箬默默地走了过来。

她没有说话，只是拿起一根草绳，一端轻轻系在了谢云归的笔杆上，另一端，则牵向了墙角那三十七根代表着亡魂的简陋木桩——魂桩。

谢云归一愣，执笔欲写，却瞬间感觉到了一丝异样。

那根纤细的草绳，随着他每一次心跳，都传来一阵轻微的震颤，仿佛有无形的脉搏在另一端同步跳动。

他忽然想起那个被处决的妇人临刑前说的话：“你们判的是罪，可我背的是命。”