“……行。”他喉结滚动了一下，咬肌绷得发硬，“但得加钱。”

“呵。”宋初曼的指甲在桌面上划出一道细痕，木屑混着指甲碎屑簌簌落下，“王杰，你是不是忘了，上个月二舅看病的事，是谁帮你伪造的器官捐献同意书？”

“人不能太贪了。”

她弯腰捡起地上被折成纸飞机的亲子鉴定报告，展开的纸张上“宋景辞”三个字被折痕割裂成两半。

电话那头传来“砰”的一声闷响，像是王杰的拳头砸穿了消防通道的石膏板墙。

“月底之前把事办好。”八个字像八枚钢钉，随着电话挂断的忙音，一颗颗钉进王杰的太阳穴。

就在这时，角落里突然冒出沙哑的嗓音，像生锈的刀片刮过铁皮：“杰哥，是在为那通电话头疼吗？”

王杰猛地转身，就揪住老鬼油腻的衣领按在墙上。

这个在赌场混了二十年的老油条，因为总能在牌桌上“见鬼”般地翻盘，道上都叫他“老鬼”。

左手小指缺了半截，是当年出千被抓留下的“勋章”。

墙皮簌簌掉落，露出后面发霉的混凝土，裂缝里还嵌着半片带血的指甲——上周有个欠债的赌徒在这里被剁了小指。

“你他妈偷听我电话？”

王杰的鼻尖几乎贴上对方泛着油光的脸，威士忌混着槟榔的酸腐气息喷在彼此之间。

老鬼被顶在消防栓上的脊椎发出咔哒轻响，却像被掐住后颈的鬣狗般嗤笑起来。

“我是偷听了。”

他不慌不忙咧嘴笑着，甚至悠闲地调整了下被揪歪的衣领，仿佛只是在牌桌上被人看穿了一个小把戏。

那件泛着血渍的阿玛尼衬衫领口处，还沾着昨晚威士忌的酒渍。

“你……”

王杰的指节发颤，却在这份从容面前莫名泄了几分力道。

消防通道的应急灯忽明忽暗，在他脸上投下斑驳的阴影。