洛阳城的夜，静得有些诡异。

这种静，不是那种万籁俱寂的安稳，而是像一张拉满了却不发声的弓，透着股子让人脊背发凉的劲儿。吕布贴在尚书台街角的阴影里，那一身玄色的短打劲装几乎与砖墙融为一体。他手里没提那杆招摇的方天画戟，取而代之的是两柄透甲锥，短促、阴狠，那是专门为了在窄巷里拆人骨头用的。

高顺就在他身后半步。这位陷阵营的统帅像是一块没有任何温度的顽石，连呼吸频率都控制得极其微小。在他身后，百余名精挑细选出来的死士，正借着屋檐的阴影，一点点向荀彧的邸宅挪动。

“将军，不对劲。”高顺压低了嗓门，那声音细微得像是指甲划过砂纸。

吕布没吭声。他那双在战场上磨炼出来的眼睛，正死死盯着前方那座看起来平平无奇的宅院。

荀彧贵为尚书令，这邸宅按理说应当守备森严，可眼下大门口只有两个打瞌睡的门子，连巡逻的卫兵都少得可怜。这种“空虚”，在吕布看来，比千军万马还要刺眼。

他嗅到了一种味儿。那是常年待在死人堆里的人才能闻出来的——机油味，还有那种被刻意压抑住的、属于精铁弩机的冰冷气息。

此时，在邸宅斜对角的茶楼二层，锦衣卫头领毛骧正毫无形象地蹲在窗台下面。他手里攥着半块已经凉透的炊饼，嚼得牙根生疼。

毛骧现在的心情，比这炊饼还要硬邦邦。

“头儿，这大半夜的，咱们把兄弟们全撤进院子里，外头一个不留，万一贼人真从正门杀进来怎么办？”旁边一个小旗官小声嘀咕，手里还紧紧攥着弩机。

“你懂个屁。”毛骧咽下那口干巴巴的饼，抹了抹嘴，“主公在前面打生打死，洛阳要是出了半点差池，咱们这帮人的脑袋加起来都不够主公踢球的。荀令君是主公的命根子，张家家眷更是重中之重。老子这叫‘内紧外松’，懂吗？”