北京深秋的空气清冽干燥，带着一种近乎透明的质感。

栾博推开艺术学院阶梯教室厚重的橡木门，喧闹的人声裹挟着年轻的气息扑面而来。

他径直走向讲台，将手中那台轻薄如艺术品的钛合金笔记本放下，动作流畅自然。

阳光穿过巨大的落地窗，在他浅灰色的亚麻西装上投下温暖的光斑，袖口随意挽起，露出一截线条紧实的小臂。

“上周我们探讨了美第奇家族如何将艺术赞助转化为政治资本，”

他开口，声音不高，却奇异地压下了满室的嘈杂，带着一种讲台特有的磁性，

“今天，我们把视角拉近五百年，看看这套逻辑如何在现代艺术品投资中借尸还魂。”

他指尖在触摸屏上轻点，投影幕布亮起，文艺复兴大师波提切利的《春》占据了半个墙面，画面里丰腴的女神在花海中起舞。

“市场估值，从来不是真空里的数字游戏。”

栾博踱步到幕布前，光影在他轮廓分明的侧脸上流动，

“它背后是层层叠叠的故事网络——谁曾拥有它？它参加过哪些改变艺术史的展览？评论界风向是捧是杀？甚至……”

他嘴角勾起一抹相声演员特有的狡黠笑意，目光扫过台下，

“就像判断一段相声包袱能不能响，光看本子不行，得看捧哏的怎么递，台下坐着什么人，甚至当天食堂的包子是不是碱大了！信息整合，才是王道。”

台下爆发出会心的哄笑和掌声。

栾博含笑回应着学生们热切的目光，眼神却在不经意间掠过靠窗第二排那个空位。

那里本该坐着叶寸心。