“桂花糕，”林芝安说，“比你甜一点。”

周述终于转过头看她。眼神淡淡的，但嘴角那个弧度比平时深了一点点。不是笑，是某种被他压了很多年的东西，终于漏出来了一点。

“那下次不买了。”

“你敢。”

他没接话。过了两秒，抬手，用指节碰了碰她的额角。这个动作从门廊那天开始，已经成了他的习惯——轻的，随意的，像是在碰一件珍贵的画卷。

“走吧。”

“去哪？”

“吃饭。”周述拿起桌上的车钥匙，往门口走，走了两步，顿了一下，头也没回，“明天想吃什么，我给你带。”

“你不是说不买了吗。”

他没回答。林芝安听见门廊里传来一声极轻的笑，短促的，淡的，像风吹过树叶，一下子就散了。

但那是笑。她确定。

林芝安拿起包跟上去，走到门口的时候回头看了一眼。那幅还没画完的海还靠在墙上，灰蓝的色调在暮色里显得很安静。她想，明天可以加一笔亮色。

不用太多。

一点点就够了。